Париж? Куда мне в те края!
Ведь мне не до Монмартра.
В кругу жестоком бытия
Фортуны бита карта!
Картину прячу под кровать -
Ещё одна готова.
Стихи куда девать? Порвать?
Но я пишу их снова.
Мне лоб жжёт бедности клеймо:
Машина, дача, эскимо -
Для тех, кто побогаче.
А я останусь бедняком...
Меня считают дураком.
Дурак я, не иначе.