Все погибшие в споре с вечностью,
Что пытались спасти души грешные,
Нас преследуют сонной бренностью,
За наши сердца безутешные.
А мы научены жить безразличием,
Гордым стадом бояться кнута,
До тих пор пока грозы личные
И дожди не сведут с ума.
Кто же наши победы выдумал?
Вы ли это смешные правители?
Будто смирения мало вам
С безмолвной тоскою мучительной.
Будем вечно за горем прятаться
И багровую осень листать,
По углам закоулкам шариться,
Задушевные письма сжигать.
май 2008