Значит, судьба подавиться кровью,
Текущей изо рта, по сдавленным пальцам.
Закрою лицо. Никто не хочет смотреться страдальцем,
И я молчу, тупо смотрю в написанные ей же строки.
Это мне. Это мое. Это жизнь,
Значит, судьба - долго смотреть в потолок или по углам,
Чтобы тихо промолвить исколотым горлом - " не изменить",
А после - подолгу не спать, стоять у дверей по ночам.
Слышать там разговоры, шаги и стук,
Чтобы однажды услышать что-то, абсолютно не схожее с тем,
Постучаться к кому-то кольцом из сведенных рук,
Но...тишина. А ведь это тоже ответ.
Я вижу во сне Твою тень. Тяжелые сны,
Одни из тех, что долго смотришь, и не забываешь уже никогда,
Которые часто, бывает, что и наяву, видим мы,
И в наших глазах застывает в зрачках темнота.
В твоих же свет. Спокойствие, день и свет...
Темнота все равно не больше, чем одна из бесконечных дверей.
Смотрю в зеркала. Ты такой же живой человек,
В то же время - часть красивой легенды про никогда не существовавших людей.