Это, может быть странно: проснуться и падать,
Ощущая руками насмешку пространства,
Быть дождём или снегом, мечом для преграды,
Неотвратным в никчёмности и постоянстве.
Голография мира тревожит десницы,
И бежит по спине первородный огонь.
Так летел Фаэтон со своей колесницей,
Всею кровью надеясь, что это лишь сон.
Пусть мелькают страницы нечитанной книги,
Пусть пронзают мой щит сотни звёздных лучей,
Я не спрячусь, как раб, ни в молчанье, ни в крики,
Принимай меня, твердь, накажи, пожалей…