Я уже не хочу, не встречаться, не ждать, не надеяться.
В перекошенных стрелках застыл затухающий день…
Знаю только одно, ничего уже не переменится.
И ты будешь всегда в моей жизни, как странная тень.
Так и будем читать, и по кругу все мысли прокручивать…
И писать и писать, чтоб строкой заглушать тишину.
А потом ждать дождя, тот, что каплями будет настукивать
Ритм сердец и стихов, уносящих нас на вышину.
От записки до сна, пусть проходит не так много времени.
Что же сделалось с нами, коль письма дороже нам встреч?
Неужели мы сможем пожертвовать прикосновеньями?
И без них, на словах, нашу нежность друг к другу сберечь?
Хоть и глупо, но факт, мы живем, изменить не стараемся.
И терзаем себя, напиваясь словами из строк.
Ты прочтешь и поймешь, что в строках этих мы отражаемся,
Как испуганно ждущие, наших скрещенных дорог…