Шесть лет… Шесть долгих, долгих лет
Я пил, ища в питье спасенье.
Сознанье восклицает: «Нет!
Не будет счастья в отреченье…»
И тело солидарно с ним,
В нём сильно разгорелось пламя,
Хоть в пору щеголять нагим,
Носить из тряпок только знамя.
Писать немыслимо руке,
Она держать не хочет ручку,
А боль и стон в моей спине,
Как будто требует отлучку,
Плюс, что несёт за бред язык,
Не понимает трезвый разум,
Который вовсе не привык
К стабильным и согласным фразам…
Похоже, буйный ручеёк
Смыл неприступную плотину…
Что ж, видимо, тебе, малёк,
Не прятать больше тело в тину.