Барабанщики стройной колонной
Идут по пшеничному полю,
Вперёд – со скрученной болью.
Вперёд – к последнему бою…
Барабанщики стройной колонной
Идут, не сбивая шага.
А мальчишку тревожат молнии
И рука – на эфесе шпаги…
А над городом - чёрная птица,
А над городом – страшная туча.
Оттого-то мальчишке не спится,
Он следит – так, на всякий случай…
Он то шпагу легонько тронет,
То губу закусит упрямо…
«Ты не бойся, маленький, грома!»
Да я разве боюсь, мама?..
Хмурый мальчик – меж вечными войнами.
Разве было когда-то иначе?..
Но сегодня они придут вовремя,
Я тебе обещаю, мальчик.