Он как яркий цветок в грязи
Попал в этот мир, блестит нелепо,
Но не он выбирал себе стези,
За него все давно решили где-то.
И плывет слишком белая душа
По жизни, где много всяких стоков,
Идеалы плывет свои круша
И по-прежнему верит в жизнь без пороков.
Верит в честных из книг друзей,
Верит в чистых принцесс из сказок,
И сквозь призму придуманных дней
Не видит толпу искаженных масок.
Нет, далеко он не святой,
Он тоже порок, но живет он выше.
Иногда он видит, что мир другой
И грустно взирает со своей крыши.
В груди его бьется редкий дар,
Возвышенность ядом по венам льется.
Он проклял бы этот незримый пожар,
Но столь злобных слов у него не найдется.
Как не найдется, наверное, дома,
Есть только мир, который он пишет,
Там все тепло и там все знакомо
И глупых насмешек он там не слышит.
Таких как он мало — на Земле,
Бесхитростных странников с ясным взглядом.
Натыкали кукол теперь везде,
Что дождь перепутают с звездопадом.
У нас в каждом ящике, в каждом брелке
Заманчиво светит, играет «цифра»,
Капризно вибрирует в сжатой руке
Мечта!.. воплощенье!.. недавнего мифа.
Все лица черствы, побуждения вычурны,
Все фибры души завязаны в бантики.
Тенденции мира давно ясны:
Сначала уйдут все большие романтики.
Зачем нам нужны их стихи и песни?
Зачем стебелькам нужны цветы?
Чем серому миру они интересны?
Чем интересны черты красоты?..
23 августа 2008г.