Дремота, дремота, думы ёжатся.
Скажут жизнь положить, и положим мы.
Как ни бился, на ноль не помножится:
За меня всё, как надо, помножено.
Мне уютно, тепло, я обут и одет,
Понакрыт тишиною и мглою,
Ниткой в ушко игольное жизни продет,
Я тянусь за своею иглою.
Тенью робкою, слабою, хлипкою
За спиной расползается прошлое,
И бреду я с дурацкой улыбкою,
По задворкам людьми позаброшенным.
Сонно души уставших сопят надо мной,
А в груди – ни страданья, ни боли,
Ноги вязнут в былье – ни «парной», «ни пивной» -
Ничего... только мухи да моли.
Чёрт возьми, мне хотя бы рыдания...
Только нет, и рыданий не слышится.
Всё остыло, одни лишь предания
За спиною безвольно колышутся.
Хоть бы лёд на реке, да во льду полынья,
Чтоб играла водою стальною,
Но ни речки, ни льда, да и сам я – не я,
А преданье, как всё остальное.