Из лохматых веков с укоризной взирает чьё-то,
Никогда не читавшее глупых газет, лицо.
Как бы жил я тогда, не умея писать отчётов?
Не имея понятий о заработках дельцов?
Из забытых годов, протыкая меня гитарой,
Метко словом стреляет свободной души певец.
Всё дряхлеет, - его никогда не увидят старым.
Он не стал единицей в отаре слепых овец.
Что-то шепчут, один из альбома, другой с плаката.
Не найти мне и трети ответов в режиме блиц.
И с учебника литературы времён заката
Не увидеть довольных, весёлых и добрых лиц...