Душа безволием пьяна, и тем богата,
И тем сильней она пьяна, чем меньше сил.
Я ощущаю в сердце стук, но стук стаккато,
Как если бы слезливый дождь заморосил.
Гляжу на вечно, вечно дышащее море,
И утопаю в том, как мелок человек,
На берегу его присевший, сломлен горем,
Лениво тянущий смертельно-длинный век.
Нога не слушает меня, когда ступаю
На косо вьющуюся к счастию тропу.
И каждый раз я милосердью уступаю
Свою в шипах терновых босую стопу.
19.08.2008