Нет, он не отбивал её. Он просто не дал им помириться.
Он сходил от неё с ума. Он писал ей стихи любовными смс,
носил её на руках, дарил цветы. Розы.
Он сам их выращивал. Но для неё ему не было их жалко.
Он позвонил её бывшему парню, и попросил его не звонить ей.
Ему было наплевать на то, что тот чувствует – любовь слепа иногда, а ещё
жестока в своих проявлениях в таких случаях.
Нет никто не смог бы разлучить его, так он тогда думал.
Даже то жесткое предсказание гадалки, которая нагадала ей
двух королей, червового и крестового. «Крестовый сейчас перебивает червового,
но ты всё равно останешься с червовым, даже не смотря на то что с крестовым
тебе будет лучше». Как же он смеялся тогда, судьба не могла быть к нему жестокой.
Так он думал. Он заплатил полутора годами одиночества, за ту, предыдущую любовь.
От которой он отказался.
Она стала для него всем. И хотя они виделись через неделю (её график работы был виной)
он не помнил себя от счастья, когда целовал её руки и смотрел в глаза.
И хотя они были вместе всего три недели, она стала для него смыслом жизни.
Минута без неё была для него часом, а день годом.
Что-то случилось…
Он не знал что, но она стала холодна и отчуждена.
Он перестал есть, он лишь пил кофе и курил. Лишь курил и пил крепкий чёрный кофе.
Он ещё больше стал уделять ей внимания тепла и ласки.
Но она оставалась холодна. Что оставалось делать ему?
Он вызвал её на откровенный разговор.
«Я всё ещё вспоминаю его». Как выстрел в сердце ударили слова.
«Я люблю тебя, ты смысл моей жизни. Я не могу без тебя!»
Сказал он. Она лишь грустно улыбнулась и попросила провести её домой.
Их было двое, он и его близкий друг.
И две бутылки дешёвой водки. Половину первой он выпил «с горла»
не отходя от магазина.
Потом они пошли на площадь и в разношерстной компании
полузнакомых типов допили, и взяли ещё.
Он не помнил, как попал к другу домой.
На работу он шёл ещё полупьяный.
А в обед получил от неё смс.
« Я беременна от него».
Они встретились. Она спросила, что он будет делать дальше.
Он ответил что не знает, но любит её. Она спросила готов ли он стать
отцом её ребёнка. Ведь тот, дугой, не поверит что это его ребёнок…
Он попросил времени подумать.
И лишь мысль «Что делать? Как поступить?» Билась в его мозг.
Он не спал полночи. Он не мог переступить через себя,
Он не мог смирится с тем, что это не его ребёнок.
Но он не хотел, что бы она делала аборт.
Он не хотел, что бы она прошла через это!
А вдруг она не сможет иметь после этого детей.
Маловероятно? А насколько велика была вероятность того что
что так получится с её беременностью.
Необходимость выбора, между тем растить ли чужого ребёнка,
и осознавать, что он не твой и тем что она должна сделать аборт.
С возможностью впоследствии вообще не иметь детей.
Или отказаться от своей любви к ней и помирить его с ним.
С ним, кого он считал виновником всего что происходит,
что-то ему доказывать и объяснять. Ему, которого он ненавидел
так же сильно как любил её.
Господи – думал он,- ПОЧЕМУ ЭТО НЕ МОЙ РЕБЁНОК?
ПОЧЕМУ Я НЕ МОГУ ПЕРЕСТУПИТЬ ЧЕРЕЗ ЭТО?
И всё-таки он не смог…
Он помирил их, он не смог побороть себя,
не смог позволить ей сделать аборт.
Он объяснил ему что случилось.
Неважно о чём он говорил с ним, что доказывал.
Неважно о чём она говорила с ним, тем, вторым,
настоящим отцом ребёнка. Ведь пока они говорили по телефону
он поцеловал ей руку и растворился в темноте парковой аллеи.
Он пил водку, со своими близкими. Он плакал как ребёнок.
До этого он думал, что вообще не способен плакать.
И лишь одна мысль билась в его опьянённом водкой мозгу.
ПЕРЕЖИТЬ, ПРЕЖИТЬ, ПЕРЕЖИТЬ БОЛЬ.
Боль которая разъедала его изнутри.
Он ещё не знал что судьба берет плату с процентами...