На дне стеклянного бокала
лежали слезы -
Жемчужины,
рожденные не в море,
а на суше,
Упавшие с небес
И поглотившие сиянье звезд.
Как в зеркале,
В них отражался мир людей -
смешной и перевернутый.
От этого смешенья чувств и неги,
Жизни и небытия
Жемчужины-слезинки серебрились,
Как лунная дорожка у окна.
Но как непрочен сон,
Так слезы ничего не стоят -
Их выплеснули из бокала вон.
И блеска нет,
Осталась только лужа...
Как будто кто-то пролил воду,
Просто воду, а не маленькое чудо,
Идущее из глубины души.
"Помилуйте, какие могут быть в бокале слезы, да еще жемчужины?! И под ногами просто лужа - какое ж это чудо, идущее из глубины души?!" - такое слышу я брюзжанье тех, кто измеряет мир полезностью, идущей от ума. Пусть так - у каждого есть право смотреть и видеть. Что? - пожалуй, я пожму плечами...