А она уходила впотьмах, всегда
В одном и том же пальто,
Потому что боролась за право труда
И Бог знает еще за что.
А он не спал, до утра её ждал
И в кухне свет не гасил,
Потому что любил её и страдал
И давно уже всё простил.
А она возвращалась со стопкой книг,
Молчаливая, как скала,
И он сам расстегивал ей воротник,
Потому что она спала.
А когда по утрам он садился в такси,
Вспоминал, что всё же она
Целовала однажды его у двери
И очень была нежна.
А она на обед приглашала подруг,
И был разговор прямой:
Коль хочешь, чтоб сильным остался дух,
Не надо спешить домой.
Но однажды она пришла, как всегда,
В своем потертом пальто
И дверь открыла, а там - пустота
И больше нет никого...
А он чемодан собрал, но ждал,
Пока догорала свеча...
А потом устал, смертельно устал,
И поезд его умчал...