Август, август. Еще не осень,
Но тяжел уже запах цветов.
Ветер грусть по полям разносит,
И печаль золотых стогов.
Журавли, собираяся в стаи
Изучают прощанья мотив,
Лето в спелых колосьях таит
И задумчиво лес притих.
Но легко с этим летом прощаться,
Как легко забыть девушку ту,
С кем любил иногда целоваться
Там, где травы и липы в цвету.