N.
В том городе, родная, всё не наше -
вокзал, кирха, лобастая брусчатка,
и даже калорийная клетчатка
твоих любимых розовых фисташек.
Там на готический ранжирный лад
все выстроены улицы и зданья.
И как иноязычные издания,
они душе ничто не говорят.
Но от тебя вдали, в разлуке и печали,
сияют - бисер хрусталя, ампир,
твой оранжад, мой кофе - лучший пир
в час потаённого от всех венчанья.