Не о том ли все песни мои,
Что есть где-то хмельная страна,
Где поют до утра соловьи
И пьянеют, не выпив вина.
Где идёт неспеша ворожба
Про удачу и нашу любовь,
И сбегают печали со лба
На упрямую детскую бровь...
Не забыть бы сказать, что опять
Я во сне видел руки твои,
И не мог своё сердце унять
И покоем его напоить.
Ты ведь помнишь, как в этой стране
Предрассветных хмельных голосов
Нас венчали при полной луне
Среди призрачных гор и лесов,
Как нам падали звёзды в ладонь,
Травы пили ночную росу,
И струился небесный огонь,
Согревая наш домик в лесу.
Не о том ли все песни мои,
Что, болея твоей красотой,
Всё поют до утра соловьи,
Вышивая узор золотой.
Что, как вестники нашей Весны,
У высокого чистого лба
Вьются тёплые детские сны
И идёт неспеша ворожба.
Ноябрь 1993 г.