так на музыку волн ложится унылый блюз,
рикошетит север в космической навигации.
остановка, плащик, унылый тюз –
расстановка сил в небесных шуршащих рациях.
манекены ревут за стеклом и говорят тебе,
что сегодня их бледность к лицу столице.
ты идешь по улице, всем говоришь привет,
замечаешь улыбки в спрятанных в ворот лицах.
и в белесом небе таятся многие тысячи лет
до любой звезды, до прихода того мессии.
и ты на любой вопрос раздраженно ответишь нет,
хотя тебя в принципе отвечать-то и не просили.
так на музыку волн ложится унылый блюз,
испорченный патефон расстраивает мотивы.
у тебя на кону искореженный жизни флюс,
и шагать по улицам города все противней.
застоялась кровушка, нервы играют сплин,
сероватый отблеск комет на тяжелом небе
не обманет взора – ты так и идешь один:
облака на сладкое, вместо вина и хлеба.
королевство кривых витрин и извилин троп,
наступай на белые полосы междометий.
так кричит водитель на загнанных антилоп
в сердцевине австралии… не заметив.
так на музыку волн ложится унылый блюз,
так засыплет снегом ноябрь твою столицу.
так ты шепчешь небу – я все-таки не вернусь,
и ложишься спать. замолчать. забыться.