ЭХО ФИОЛЕТОВОЙ ПУСТОТЫ
(смерть не отсутствие всего, смерть – это отсутствие тебя)
Бессонное таянье в свете дня.
Скрип мясорубки, зовущий из недр кухни.
Детский голос, весельем звеня,
Слышится где-то и снова тухнет…
Пухнет сознание,
И лопаются капилляры мыслей.
Превращается в кашу все, что видел и знал.
Ручка, скользя, движеньями рыси
След оставляет в бумаге - металл.
Любовь – кинофильм.
Иногда интересный.
Но неизбежно мелькает FINE,
И обнажается белый экран
(плоский пустой беспредметный и пресный)
в точках и клинышках маленьких ран.
Ушло наслажденье, а голод остался.
Но можно другое кино посмотреть.
И всё же когда-то придется признаться,
Что всё повторяется так же, как смерть,
Которую мы –
Сами того не подозревая –
Репетируем каждый вечер,
Отправляясь ко сну.
Привычка носить время на левой руке
Вытравливается в мозге рефлекторной дугой.
И тыльно вскидывая запястье к глазам,
На какое-то мгновение видишь истинное Время
И улыбаешься своей дурной привычке.
И вновь слова стекают по стеклу,
Когда устанут быть газообразно.
И этой конденсации слюну
Ловить в бумагу страшно и опасно.
И фонарей, разбившихся о пыль,
Что их годами нежно окружает,
Свет, переняв, несет автомобиль,
Глазами красными спины своей моргая.
И когда кажется, что мир
Уже не может больше не взорваться,
Вдруг попадает в поле зрения сортир,
Чей вид древнее всех земных цивилизаций.
И это заведение, в котором
Никто, кроме людей, не станет отправляться,
Несет в себе безвременья покой
И кажется источником прострации…
И кажется явленьем мастурбации
Писать стихи о том, чего не можешь
Постичь. Или хотя бы прикоснуться.
И в тщетном ожидании оргазма
Надеешься хотя бы на поллюцию.
И льстишь себе, считая беспричинно,
Что можешь видеть все со стороны,
Когда на самом деле ты лишь тина
Своей когда-то солнечной души.
Нашел себе преглупое занятье –
В слова и буквы мысли обращать,
Чтобы потом посредством восприятья
Они смогли стать мыслями опять.
Без привкуса тире и запятых.
Чужими. Незнакомыми. ДРУГИМИ!
И беспощадно врезав мне под дых,
Вдруг объявить, что я не связан с ними,
Что это лишь попытка сотворить
Из пустоты пустоты меньших чисел.
И я, не веря, все же верю им,
Ища в бессмыслии большего, чем смысл.
14.11.02г.
Темно-Фиолетовый