Я смотрю в небеса – журавли-журавли.
Осень листьями кленов шуршит.
Вспоминаю я маленький остров любви,
От которой ушел, поспешил.
Ночь близка, как то холодно, зябко в лесу,
То есть в парке столичном ночном.
Что в руке, я забыл, но я что-то несу.
Может книгу, а книга причем.
Ее нет и, не будет, на полках она –
Рукописная темень из строк.
А в руке, да я вспомнил, бутылка вина –
За глотком, через время, глоток.
Потемнело так быстро – не видно ни зги.
“Кровь с вином”, лишь, гуляют вдвоем.
Надо к дому родному быстрее идти.
Тем коротким, по жизни, путем.
26.08.2008 23:42