Я упрямо прячусь в портрет как в кокон,
Зная: время ставит и корчит мины.
Но однажды стрелкой качнётся локон
На двенадцать. Дрогнут основы мира.
Дым желаний сорных окрасит ветер,
Прекратит метания кровь в клепсидре,
Недомолвок двери сорвутся с петель
И смешные страхи утонут в Тибре,
Как в тебе тонул я. И некто в белом,
Молчалив как пропасть, тряхнёт ключами –
И закружит в воздухе ошалело
Хоровод приставок и окончаний.
Тот, кто нас лепил на гончарном круге,
Загрустит и скажет: «Всё дело в глине» -
И пойдёт, мурлыкая буги-вуги,
Разбирать рецепт на плохой латыни.