Эта память во мне живёт,
как далёкая канонада.
Там безногий солдат поёт
про пожарища Сталинграда.
О разлуке поёт другой
да про оченьки золотые.
Он слезу бы смахнул рукой –
вместо рук рукава пустые...
Чем ты встретил их,
дом родной,
с фронта хлынувшую лавину
изуродованных войной,
укороченных вполовину?
Кто расскажет сегодня нам,
сколько их
под хмельным угаром
прокатилось по городам
да по сельским прошло базарам?
Прогремели по мостовым,
проползли по вокзальным плитам
и, живыми придя к живым,
позавидовали убитым...