7 сентября будет день рождения выдающегося русского поэта Эдуарда Асадова. Ему сей стих.
На лавке, перед дряхлой хатой, такой же древний и больной, Сидит обветренный войной, старик, ровесник Сталинграда. Вершитель славных дел страны, её побед, её падений, в слепых глазах блуждают тени, Магнитогорска, целины.
Всё было в той кипучей сече, утраты, первый поцелуй, Свинцово-ссыльный Акатуй, расстрелы, Бухенвальдов печи. Война была, горящий танк, и кровь расстрелянного друга, лесоповала злая вьюга, и по удо заветный бланк.
Потом болезни смрадный тлен, палаты крашенные стены, и в горьком запахе гангрены, диагноз, - обе, до колен! И та монашенка-сестра, над ним сидевшая бессонно, её глаза в стекле оконном, пред ним стояли до утра. А он метавшийся в бреду, рычал кровавыми губами, но под прохладными руками, сломил, преодолел беду.
Она ушла о прошлый год, ему, оставив лихолетье, детей и внуков многоцветье, и память, - вечный хоровод. И он сидит в тени берёз, и папиросу злую курит, давно ушли из сердца бури, быльём и старостью порос.
Ровесник века и страны, старик, умевший жить и строить, и умирать, коль тьма накроет, поля, пучиною войны. Герой? Да нет, простой мужик, таких в Руси, что капель в море, как слёз, в обычном бабьем горе, но ими край наш светлый жив.
Он переживший тьму времён, посмел друзья, и тем он славен, Что как народ, всегда заглавен, и как народ не побеждён!