Московских улиц брошенное эхо,
Грузинских вин, разлитых в волны гор,
Карпатский воздух - трав и сна потеха -
Читал заезжий лектор, в звездах видя спор.
Наличные меняя на парижи,
Над Вечным Городом желая перемен,
Он стал на Невском к нам немного ближе,
А на Свободы сдался птицам в плен.
Иные умирают под напевы молний,
Но нам с тобой еще не ясен шепот рек.
Тире и точки ставят настроение на склоне,
Где спал святой монах, а ныне - человек.