Осень, осень.
Лета после.
Даже бабьего позади.
Как разбившийся дождь —
росы.
И — дожди.
Холод, холод.
Ещё молод.
Но, навеянный январём,
он, горящий листвой
город,
день за днём,
студит, студит...
Людям люди
осторожно несут печаль
бесконечных своих
будней.
И — молчат.
Осень, осень.
Лета осыпь.
Невесёлое конфетти.
И торчат в небо,
как кости, —
ветви ив.