Не распогодишь,
пусть тлеет осень!
Костром пусть лето от нас уносит.
Тем золотым, тем, которым листья
сгорая, падают плача с лиц
и…
с оболочек древесных душ.
Хмельной закатный не греет пунш
ни нас,
ни парковых бледных статуй,
что величавой лишились стати.
От дрожи ожили
и руками
хватали небо,
а небо рвало
сырыми беглыми облаками…
И белый мрамор казался нами -
бесспорно женственными телами:
те, что купались,
презрев на пламя
в холодном мылящемся тумане…
написано специально на конкурс "Поэтический Альбом" Фонд ВСМ