У женщины особая беда.
Ее с души не смоют ни года,
Ни слезы горькие, ни крепкое вино.
И может быть лишь только то, одно...
У женщины особенный мотив.
Он то, как флейта, тих, а то ретив,
Он разноцветный, как морское дно.
И только камнем в нем оно, опять оно...
У женщины особенный свой сказ,
То как напев, а то как пара фраз.
И общее у всех у нас одно:
Мы молимся тому, что есть Любовь.