Мне знакомая как-то сказала
Пьяным вечером в пьяной квартире,
Что осталось мне жить очень мало
В этом добром, но тягостном мире.
Я, конечно же, ей не поверил
И, конечно же, вусмерть напился.
А потом уже в маленьком сквере
Богу осени долго молился.
Только поутру, опохмелившись,
Раскурив натощак сигарету,
Вспомнил всё-таки, в угол забившись,
Горьким словом пророчицу эту.
Ах, пророчица, с самого детства,
После смерти отца эти слухи
Свет мне застят. Гнилое наследство
И назойливое, как мухи!
Брат повесился, вслед мне с опаской
Перешёптывались старушки:
«Этот тоже…» Но мудрою сказкой
Утешал меня на ночь Пушкин.
Лишь поэзия няней была мне
В беспризорные годы. И чаще
Лишь поэзии верил. А маме
Я, последыш, казался пропащим.
Но давно уже нет моей мамы.
Ветер с кладбища — осени ветер.
Я — у Камы за пазухой камень,
Бросит мной она в окна столетья.