Что-то нервное заперли в фильтре у сигареты.
Это, видимо, сырость, а, может, проклятый уголь.
Ручка "Паркер" проткнула, как шарик, ушедшее лето.
Остаётся тепло, что тихонько идёт на убыль.
Остаются дожди, томящие нас слогами,
Неразрывно бегущие из-под покрова капель.
На "жилеты" надежды и помыслы возлагали,
Дождь - не стена, а всего лишь из шелка carpet.
Или бокал вина, на счастье об пол разбитый,
В облаке, названном в честь одного танцора,
Имя которого, к чести/позору давно забыто,
Нервное в фильтре горла и голос сорван.