Я целую озябшие тонкие пальцы
Под дождями склонившихся белых берёз.
Их укутать нельзя ни в одно одеяльце
И согреть невозможно теплом своих слёз.
Плачут жёлтые листья, с ветвей осыпаясь.
Плачет и у меня, надрываясь, душа.
По осеннему парку я молча скитаюсь,
Будто всё потеряв, безнадёжно ища.
Вспоминаю её – как жестока ты, память!
Неужели никак не смогу я забыть
То, что уж невозможно без слёз и представить,
Ту, кого доводилось когда-то любить?
Как же я целовал её нежные плечи!
Её руки, ладони – всё память хранит.
Только путь к той мечте – он давно искалечен
И уже никогда её не возвратит.
Моя добрая нежность, кому ты в награду
Вдруг достанешься после утраты всех грёз?
Мне дарить её некому… Да и не надо…
Я целую намокшие ветки берёз…
(9.09.2001 г.)
* * *