Багряный глянец писем
И рук, не сгоряча,
Бьет тот, кто менее зависим,
А с плеча
Порубленная в нити, на куски,
Поруганная совесть
Мотается в агонии с тоски,
Мой весь.
Тот новый, и имхо, старый мир,
Больнее колотый не раз, не два, не три
А только столько, сколько надо им,-
Они всегда они.
И правы и неправы,
Все одно,
Когда через тенистые дубравы
И синь полей просматривается твое окно.
А я всегда с собой обязан быть,
Как будто обручен,
Но не кольцом я связан, а в тугую нить
Скручен.