Я в детстве написала пару строк,
Я описала виды из окна,
И после, как оттренькался звонок,
К учительнице русского зашла.
-Ирина Дмитриевна, прошу прощения, вот,
Я написала это по-утру.
Она взяла листок и в этот час,
Мне стало ясно, что сейчас умру.
Ирина Дмитриевна, похмыкав, взяв перо,
В изломе бровь, и губы сведены.
Я поняла-пропала, поделом,
Погибли мои первые стихи.
Я в четвертях имела только пять,
Некрасова читала наизусть,
И тут мне захотелось убежать,
Исчезнуть, испариться как нибудь.
Но страх такой, что шагу не ступить,
И я уже жалею, что пришла,
Надеялась, что кем то могу быть,
И что стихи могу писать сама.
За пять минут вся промелькнула жизнь,
И весь листок в чернилах, как в крови,
В слезах дорога к дому, решено,
То первые-последние стихи.
И только утром силы я нашла,
Разгладить вчера смявшийся листок,
Ирина Дмитриевна ошибки обвела,
А снизу росчерк " Миленький стишок"