Необъективные заметки. Публикации с рифмы.ру
http://rifma.com.ru/Rubejov_01.htm
Борис Рубежов
НЕОБЪЕКТИВНЫЕ ЗАМЕТКИ
(Неприятно личные заметки о стихах?)
Много лет назад, в одном далёком южном городе, в советские ещё времена я работал переводчиком в филиале Всесоюзного конструкторском бюро. Наши разработки были весьма известны в отрасли. Умолчу о соотношении вложенных затрат и доведённых до внедрения приборов – везде так было. Не об этом речь. Почти рядом с нашим четырёхэтажным зданием, минуя местное отделение пожарной команды и домик обкомовской спецполиклиники, размещалось небольшое здание областной газеты «Н-ская правда», где работали хорошо знакомые многим из нас люди. И вот однажды в очередном пришедшем в библиотеку номере газеты мы прочли заметку некоего корреспондента, человека, как я потом узнал, немолодого и опытного, очерк о наших разработчиках. Меня он поразил не столько восторженно-ласковой интонацией автора, сколько манерой изложения. В кино это, по-моему, называют «оживляж». Цитирую по памяти, дело давнее, но примерно так: «Ну, давай, милый, - нежно прошептал Костя, поглаживая бугристой ладонью рукоятку ручного тормоза бурового станка». Ну, я хмыкнул – и забыл.
Вскоре нас посетила некая девушка, корреспондент той же газеты, взяла у кого-то интервью, и уже уходя, спросила в комнате об очерке. Кто что сказал, не помню, в общем, хвалили, а я сказал, после вопроса в упор, что мне не понравилось, и в двух словах объяснил, почему. Через десять минут после её ухода телефон на моём столбе подпрыгнул, зазвонил, и как только я взял трубку, голос в ней заорал: «Кто Вы такой! Как Вы смеете! Я показывал заметку перед публикацией не только разработчику Косте, но и конструктору Вере, И ИМ ПОНРАВИЛОСЬ…» Дальше шли откровенные угрозы чуть ли не привлечь к суду.… Оказалось, это был папа юной корреспондентки, и она ему передала мнения, в т.ч. моё, думаю даже, что моё прежде всего.
Я человек не отчаянный, и даже идиотские обвинения сначала рассматриваю всерьёз, потом реагирую или не реагирую, часто с опозданием. Но здесь возмущение абсурдностью доводов было так сильно, что среагировал сразу и убедительно, неважно как. А случай запомнился на всю жизнь.
А теперь я хочу поделиться своими размышлениями о некоторых стихотворениях, попавшихся на глаза при прогулке по поэтическим сайтам. Выбор абсолютно случаен и не диктовался ничем, кроме интереса к публикуемому и любопытства. Как про себя отмечал мысленно, так и попробую записать. Порядок разбора тоже произволен. Никакого равновесия в соотношении понравившихся и не понравившихся стихов ждать не стоит. Ну, и, кстати, из опыта пребывания на литературных сайтах часто вижу, что рецензии пишут в форме выражения бури чувств, появившихся в душе читателя по прочтении стихов, что правильно, когда стихи хорошие. Может, друзья, попробуем иначе? Сначала о стихах, потом о чувствах. Если это будет возможно разделить. И чем проще это разделение, тем хуже стихи. Бугристая ладонь разработчика Кости не должна помешать нам быть объективными, разумеется, в меру наших скромных сил и понимания.
Заметка первая.
Обрубок солнца.
ххх
Сентябрь, сочащийся черным песком...
Сентябрь, сочащийся черным песком
Потери последнего смысла…
Сентябрь, стучащий кровавым виском
В останки разорванной мысли…
На грязном стекле безымянной реки
Лежат невозвратные тени.
И Солнца обрубок, пытаясь ползти,
Хватает верхушки растений.
И что-то застыло в глухих облаках –
Белесая странная немочь.
И что-то шевелится в черных мешках.
И пухнут, как синие вены,
На всех телеграфных столбах провода –
Потоки идут сообщений.
И сердце – свинцового цвета звезда –
Тяжелых полно сновидений.
Растет неизвестная гулкая стынь
На дальних краях горизонта.
Щербинки на стенах пытаются скрыть
Поверхностно-легким ремонтом –
Рабочих веселая стайка галдит,
Но словно не видят бедняги,
Как нечто бездонное страшно глядит
На праздник кровавой отваги.
Первая строфа.
Мне трудно считать сонорный звук «р» слогообразующим (сентябЫрь), я бы написал «сентябрь, просочившийся», чтобы сохранить ритм. Ну, и соответственно дальше «простучавший кровавым виском». Или ещё как-то.
Вторая строфа.
Плохая, слабая рифма «реки – ползти». Ладно бы других слов не было. И я совсем не о глагольной рифме говорю.
Третья строфа.
«Что-то» застыло или всё-таки «немочь»? Тогда зачем «что-то»?. Что-то шевЕлится, ну, ладно, но почему точка, а не запятая перед вторым «и» четвёртой строки? Почему это «что-то» пухнУт? А не пухнет? Его много, что ли? Я понимаю, что пухнут появляющиеся в следующей,
Четвёртой строфе
провода, но читать это так же удобно, как Вам было – сделать переход от моего третьего абзаца к четвёртому. «Потоки идут сообщений – неоправданная инверсия, ведь слово «сообщений» тесно связано со словом «потоки», определяет, дополняет его.
Пятая строфа.
«Стынь» и «скрыть» это не рифма. (Я знаю про созвучие, но, если принять во внимание возможности русского языка, так и хочется упрекнуть автора в небрежности.)
Шестая строфа.
Всё нормально в смысле грамматики.
Теперь об образах, словаре и т.д. Прочтите стихотворение вслух, отложите, и в двух словах скажите, о чём оно. В крайнем случае вы скажете: «Замучился человек». Как вам образы, читатель – чёрный песок потери смысла, сочась, стучащий кровавым виском сентября, в останки разорванной мысли? Я не знаю, какой вы веры, читатель, но «чур меня!» здесь явно не помешает.
Вторая строфа не так богата ляпами – только почему солнца «обрубок»? Но как нагло он себя ведёт…
Третья строфа. Глухие облака и белесую немочь сознание читателя ещё может вынести. А, понял, чёрные мешки – это тучи. Не иначе, скоро грянет буря.
Четвёртая строфа. За исключением упомянутой инверсии придраться не к чему, что радует читателя, меня в данном случае.
Пятая строфа. Первые две строчки призывают нас мысленно посмотреть вперёд и даже чуть вверх. Третья и четвёртая возвращают на грешную землю со скоростью, свойственной пособиям по восстановлению зрения – смотрите вдаль, потом переводите взгляд на большой палец вытянутой руки, а потом на кончик носа. В нашем случае третий этап опущен.
И, наконец, замечательно симметричная пятой
Шестая строфа. Здесь наш взгляд от ближнего плана переходит к дальнему. Что такое «праздник кровавой отваги», не знаю. Возможно, рабочим сейчас будет очень плохо. В книге А.Гайдара «Тимур и его команда» банда хулиганов, получив письменный «ультиматум» сразу поняла: «Бить будут». Что и ожидает, как намекает автор, бедняг рабочих. Боюсь я его, этого бездонного нечто, до колик в животе. А учитывая богатое воображение и слабое здоровье, схожу за парой угольных таблеток. «Ничего личного» - я пришел в ресторан, заказал первое попавшееся блюдо, а оно оказалось плохого качества. Видимо, на кухне во время готовки тоже что-то ремонтировали. Но поверхностно. Отсюда и примеси в салате.
Поэтому прошу повара не обижаться, но требую книгу жалоб.
Здесь самое время передохнуть и отвлечься. В бытность автора ещё до работы в КБ преподавателем института иностранных языков в том же городе старый преподаватель, проработавший много лет, рассказал о следующем случае. (В скобках отмечу, что человек здравомыслящий, рассудительный и абсолютно чуждый фантазированию. Это как на допросе, знаете, да и в жизни – видно же, врёт человек или нет, только вот доказать нельзя.)
Итак, представьте себе, читатель, госэкзамен по английскому языку. Очное, не заочное отделение. Четвёртый или пятый выпускной курс, не помню (система менялась). Студентка, проучившаяся (как?!!! – догадайтесь сами) положенное время с полной удовлетворительных отметок зачёткой выходит отвечать, открывает рот – и начинает произносить АБСОЛЮТНО БЕССМЫСЛЕННЫЕ СОЧЕТАНИЯ ЗВУКОВ, не имеющие отношения ни к русскому языку, который не был ей родным, если не сказать больше, ни к своему родному языку, и менее всего – к языку Шекспира, Байрона и Голсуорси. Не помню, чем кончился конфуз (неужели пересдать разрешили?), но твёрдо помню её ответ на резонный вопрос удивлённой комиссии, что это она говорит. Не желая злоупотреблять национальным колоритом, переведу дословно: «Язык-то иностранный»… Слово «иностранный» на её родном языке означало примерно то, что когда-то на Руси немецкий, т.е. НЕПОНЯТНЫЙ, чужой, незнакомый. Четыре года человек «учился»…
В заключение первой заметки приведу запомнившееся стихотворение другого автора, чтобы показать, что стихотворение, искрящееся образами, может быть замечательным, а чем именно – не уверен, что смогу объяснить. Призываю желающих попробовать.
Molniya. Стихи. Ру.
ххх
Предпоследний ангел
Спи, понедельник близко, хватка его крепка.
Падают капли смысла с загнутого клыка.
Яд прожигает полночь, лунный пятная герб.
Ночь опускает полог, черных, тяжелых век.
Отблеск заката спрятан, выпала плеть из рук.
Спи закадычный враг мой, спи мой заклятый друг.
Спи, повелитель смерти.
Спи, властелин рождений.
Спи, остывают тверди.
Спи, исчезают тени.
Перья сверкают сталью, время идет назад,
По лабиринтам рая, через цветущий ад.
В выдохе гарь и копоть, стекла оплавил лед.
Острый железный коготь небу пробил живот.
Через дыру в бумаге кто-то глядит с небес.
Спи предпоследний Ангел, спи предпоследний бес.
Демон, посланник неба,
Ангел, рожденный в саже.
Спи, я за дверью склепа!
Спи, я стою на страже!
Демон с невинным сердцем.
Ангел с пурпурным взором.
Между секунд и терций,
Спи, пробужденье скоро!
Из-за решеток клети, буря рычит псалом.
Выиграл кто-то третий, битву добра со злом.
Белым клеймил и черным, накрепко нас связал.
Он вышел на линию взора, Он смотрит в мои глаза.
И точно такой же странник
Спит на его коленях.
Это последний Ангел.
Это последний демон.
Демон с невинным сердцем.
Ангел с пурпурным взором.
Между секунд и терций,
Спи, пробужденье скоро!
Спи, повелитель смерти.
Спи, властелин рождений.
Спи, остывают тверди.
Спи, исчезают тени.
Ну, и напоследок, для контраста, четверостишие из стихотворения некоего автора,
фамилию которого, к сожалению, не помню.
Стихотворение завоевало, кстати, почётное место в одном из конкурсов.
СтоЯ в фате у алтаря (!)
В чертоге с молодым избранцем,(!)
Она не ждёт любви – а зря! –
Она душой со смертью в танце… (Выделено мной – Р.Б.)
______________________________________________________
http://rifma.com.ru/Rubejov_02.htm
Борис Рубежов
Необъективные заметки о стихах - 2
КРИК О НЕСБЫВШЕМСЯ
или Быстрый снайпер
См. также
Борис Рубежов
Необъективные заметки
(Неприятно личные
заметки о стихах?)
Сегодня мы продолжаем читать и комментировать стихи отдельных авторов сайта. Вот, уже попытка художественного воздействия на читателя – скромное «мы» взамен гордого «я». Во-первых, публично приношу извинения одному из авторов, над неловким выражением которого я в прошлый раз подхихикнул, прочитав его по-своему. Это было непростительно, но только вследствие рассеянности. Лично я уже извинился. Итак, вперёд, к новым совместным победам или высотам! (Второй приём, то ли взыскующий сочувствия, то ли привлекающий читателя к совместной работе, чтобы снять с автора заметок часть ответственности или упрёк в необъективности.)
1.
Александр Мельников
Солнце кошачьей походкой ...
Солнце кошачьей походкой
Тихо крадется вдоль неба.
Длинные тени - как мачты,
Полдень секут на сегменты.
Кошка меж стекол дремлет,
На окне, где рама двойная,
Каждый ее волосок -
Спектральный анализ Солнца.
Звуки дробятся в окнах,
В рюмках и толстом графине.
Деревья в пустоты неба
Тычут голые ветви.
Над горизонтом - полоска -
Место, где плавится время,
Шум неизвестного моря...
Голос беззвучный, негромкий...
Пыль несет над асфальтом.
Крылья ворон пугливы.
Мир - как мозаика мыслей -
В щели между фрагментов
Видно что-то другое.
Если вчитаться внимательно, мы увидим, что стихотворение представляет собой набор связанных обычным перечислением метафорических строчек, причём где-то тесно связаны две, где-то три, а где как бы сама по себе существует и одна. Что-то вроде пейзажа, описанного пером нашего современника, ритмичность и скупая образность стихотворения (дактиль?) при этом заставляет вспомнить то ли первые строки японских стихов, то ли ещё что-то, но обязательно неспешное, медленное. Что?
Центром стихотворения (не геометрически точным) безусловно, является строчка «над горизонтом полоска – место, где плавится время». Я пишу стихи сорок лет, (какие – не мне судить), но дорого дал бы за такой образ, приди он мне в голову. Это возвышает стихотворение, поднимая его над простым пейзажем. Что стихи писались недавно, очевидно из слов «спектральный анализ Солнца». И хотя подобное можно встретить, скажем, у Семёна Кирсанова, всё равно эти стихи не могли быть написаны лет 50 и даже 30 тому назад. Не имея ни малейшего желания польстить автору, равно как и укорить его, я всё же при чтении вспоминаю скорее фильм «Письма мёртвого человека», К.Лопушанского по сценарию В.Рыбакова, строчку «…и старый гейгер в деревянной рамке» И.Бродского и «Пикник на обочине» Стругацких, чем множество картин или книг, гораздо более безмятежных. Вот это беспокойство современника и делает стихотворение настоящим.
2.
Мария Манакова
Пробуждение зимы
Обесцветилась осенняя проза…
На скучающих чужих перекрёстках
Ходит ветер обжигающе-быстр.
Обновляющее чудо мороза
Обозначилось в бесчисленных блёстках
В звонком воздухе рассыпанных искр.
Миллионами светящихся точек
Пробуждается зима в одночасье
После плачущих и слякотных дней,
И последний уцелевший листочек
Вдруг познает просветлённое счастье,
Умирая средь морозных огней…
Мы прочли с вами стихотворение о пробуждении зимы. Коротко говоря, оно ритмично, как постукивание колес едущего поезда, и это приятно. Легко могу представить человека, громко декламирующего или тихо шепчущего его кому-то. Давайте посмотрим отдельно, что мы увидели, и что мы узнали из него. И, что, важнее всего, почувствовали. Читатель, почему ты пожимаешь плечами? Почему прячешь взгляд? Смелее, я помогу. Итак, осенняя проза потеряла былой цвет, т.е. стало вокруг бело от снега. Хорошо. Скучающие чужие перекрёстки понятны, но смущает звук «щ», предвещающий повторение ещё через строку в «обновляющем чуде мороза». Разве не правда здесь написана? -- спросит меня настойчивый читатель? Истинная правда. И только ленивый не вспомнит: «Мороз и солнце. День чудесный…» Но скороговорка автора не описательна, скорее, информативна. И оттого неинтересна, не запоминается. Хотя, при желании, выучить можно и таблицу Менделеева. Но мы пишем стихи. О второй строфе вряд ли возможно сказать нечто новое по сравнению с первой. Но объединяет их одно – трудность произнесения и понимания написанного. Сложность выражения. Тяжеловесный рассказ о простом, чем грешит и следующее стихотворение того же автора.
3.
Мария Манакова
Недописанный стих
Ритмом давних разлук
Отстучал невернувшийся поезд.
Недосмотренный сон
Улетел из-под мокрых ресниц.
Неуслышанный звук
Завершил неумелую повесть,
Как неизданный стон
Не зажжённых ветрами зарниц.
Нежный голос затих.
Не допел. Не доплакал. И боле
На перилах моста
Не коснуться желанной руки...
Недописанный стих
Тосковал на заснеженном поле,
На обрывках листа
Мёрзли буквы, осколки строки...
Чтоб мозаику дней
Уложить в недосказанность слова
И молчать, уходя
Навсегда или только на миг,
Он приходит за ней,
Чтобы всё повторить, чтобы снова
На обрывке дождя
Написать недописанный стих...
Тот же автор, что у стихотворения «Пробуждение зимы». Ритм поезда ускоряется. И вместе с ним вся первая строфа кричит нам о несбывшемся. Кстати, искренне ли чувство автора, можно ли ему верить? Конечно, да! Кому из нас не приходилось стоять на вокзале в буквальном смысле и в переносном? Первые четыре строки обещают показать нам нечто. И – обманывают, потому что как бог из машины в греческом театре, во второй части первой строфы появляется неуслышанный звук, опять символ несбывшегося или несбыточного, сообщая нам о завершении неумелой (любовной, безусловно) повести. Тоже понятно, хотя и труднопроизносимо. Но, друзья мои читатели, этот неуслышанный звук ещё и сравнивается с неизданным (неиздавшимся?) стоном зарниц, которые не смогли быть зажжены ветрами… Стоять, читатель! Куда ты? Вдумываться, уследить трудно? А зачем вдумываться, это же стихи. Прочти и прочувствуй сердцем! Нет, говорит мне ленивый и избалованный читатель. Я хочу, чтоб «стихи – а всё понятно, всё на русском языке». Зря я потревожил великую тень Александра Трифоновича. Он-то здесь явно ни при чём. Писал – куда проще. Неужели нельзя писать сложно? Конечно же, можно. Но – умело. И приходит это не ко всем и не сразу и, что особенно печально, не навсегда, а с каждым отдельным стихотворением. Если вообще приходит. И тогда-то, говоря словами нашего уважаемого автора, мозаика дней уложится в недосказанность слова. Но не раньше, увы. А недописанный на обрывке дождя стих так и останется недо…
А вот – того же автора:
…Нежной арфы переливы,
Лёгкий стон грустящей скрипки,
Эти листья - старой ивы
Удивлённые улыбки…
Есть значит, и у неё у этой поэтессы, какие-то интересные строчки. Напомню, что автор заметок ещё в самый первый раз сказал, что говорит об отдельных стихотворениях. Жаль, что это встретилось чуть позже. И потом, мы ведь даём оценку не творчеству поэта, что было бы трудно и самонадеянно, а, повторюсь, конкретным стихам.
4.
Юрий Колкер
Любить эту долю, которая снилась тебе
Любить эту долю, которая снилась тебе,
Мечталась и грезилась где-то на севере диком,
А ту позабыть... Хорошо покориться судьбе,
Отдаться теченью, излучинам века великим.
Воздушным потоком воскресшие души несет,
В пропащих – разбужено эхо небесным Гольфстримом.
Ты видишь цветущую землю с альпийских высот,
Один среди многих, в толпе оставаясь незримым.
Сопутствует редкое счастье тебе, фаталист,
Случайный избранник, над бездной окликнутый Пимен.
Насыщен пространством тобою исписанный лист.
Ты выбрал свободу – и видишь, что выбор взаимен.
Прочтите вслух предыдущее стихотворение (не отрывок) – и это. Кто не почувствовал разницу, можете статью дальше не читать. А я буду и читать, и писать дальше, потому что мимо такого пройти просто грех. Никакой скороговорки, это можно читать только медленно. И по-доброму завидовать и благодарить автора, поднявшего наш взор и с ним тело на высоты, откуда так много видно и слышно. И комментировать не хочется, только читать. Замечу только, что хорошие стихи чаще всего, практически всегда, легко и свободно читаются, не застревают – в горле ли, взгляде. А если и застревают – там, где надо, в неощутимой субстанции, называемой душой.
Там же, предположительно, находится и орган поэзии. Именно его усилиями и достигается это единство звучания слов, мелодии и смысла. А если нет его, единства, то и стихов быть не может. Здесь не только слова и образы. Здесь есть воздух, пространство вокруг, место для поэта, и для меня, читателя.
5.
Наталья Улецкая
Как овца я...
Как овца я на закланье по завету шла к Всевышнему.
Неумелыми стежками я канву всей жизни вышила.
Это снайпер мое сердце совместил с прицелом быстро,
И по мне, как по мишени виртуозно сделал выстрел.
Я сама его учила: будь открыт , но осторожен.
Потому и перестала вынимать стилет из ножен...
Разрывая плоть как жалом, пуля сверлит глубоко.
Из груди моей кроваво вытекает молоко...
В угасающем сознании мысли бьются мотыльком:
"...пуля метила в десятку, а попала в молоко..."
Давайте начнём с того, что просто скажем, о чём написано это стихотворение. Человек говорит о жизни и смерти, не шутка. Обращается к Богу, во всяком случае косвенно. Просит (просил!) немучительной смерти. Но женское тело героини подводит. Кровь с молоком (Вот совпадение! Вспомни же, читатель, в предыдущей своей совсем недавней статье я приводил хрестоматийный пример из Маршака про кровь с молоком и молоко с кровью!) вытекает из простреленной груди героини. Есть, есть в языке устойчивые сочетания, образные выражения (это, понятно, про первое из них). Но наш автор играет на другом выражении о пулях, попадающих «в молоко», т.е. мимо мишени у промахнувшегося охотника. Это и делает, если не по порядку, неуместно смешной трагическую концовку, заставляя сознание сделать быстрый, но не мгновенный рывок в сторону, придавая юмористическое восприятие трагедии. Да, так и кажется, что опечатка: «этот снайпер», видимо, Бог, не «это снайпер», иначе слово «это» просто неправильно...
Вспоминается старшина Васьков из книги и фильма «А зори здесь тихие»: «Удар-то у него на мужика был рассчитан. Потому она (ты) и крикнуть успела». Наш лирическая героиня успевает не просто вскрикнуть, а в бодром ритме пропеть лебединую песню. Почему же, я уверен, отряд читателей не заметил потери бойца? Потому что он жив-живехонек, и дай Бог ему здоровья, а про смерть если не пошутил, то неловко рассказал. Неубедительно. «Не верю!» Не умирал автор вместе с героем. Вы скажете «Не обязан». Ещё как обязан, если пишет ТАКОЕ стихотворение. Давайте вспомним гораздо более простые, не жалостные слова: «Если только можно, Авва, Отче, Чашу эту мимо пронеси». Так где трагедия?...
Искренне ваш, Борис Рубежов.
См. также Борис Рубежов Необъективные заметки-1 (Неприятно личные заметки остихах?)
"С нивелиром наперевес" (реплика)
Опубликовано в "Русских рифмах" 26.09.2005 г.
Обсудить на форуме
© Борис Рубежов
______________________________
http://rifma.com.ru/Rubejov_04.htm
Борис Рубежов
С нивелиром наперевес
(Реплика)
Поэтами не рождаются. Но мне не повезло…
Шутка автора НЕ в собственный адрес.
Поступившие в процессе работы над заметками немногочисленные, но серьёзные отзывы вынуждают меня поменять курс: я намерен в дальнейшем отзываться ТОЛЬКО на стихи, которые покажутся мне хорошими, а рецензировать, критиковать нелицеприятно и даже откровенно высмеивать, ЕСЛИ ЗАСЛУЖИЛИ, стихи любых авторов исключительно по их, авторов, ПРЯМОЙ ПРОСЬБЕ.
Разгорячённое воображение так и рисует смиренные толпы авторов, стоящих с шапками в руках у моего пышного особняка, или заклинивший от переполнения почтовый ящик, но странно одно – прямые неспровоцированные просьбы о критике уже поступили после предыдущих заметок, и когда я начал читать этих поэтов, то обнаружил у некоторых замечательные стихи. Не только их, но всё же. К чему бы это, уважаемые читатели? В случае несогласия с критикой никто не мешает вам аргументированно возразить. И не обиженным «Вы не понимаете», что, кстати, вполне возможно, а КОНКРЕТНЫМ ответом по поводу КОНКРЕТНЫХ замечаний. Иначе вкусовщина какая-то получается. И давайте не забывать, я в прошлый раз просто не разжёвывал свою нехитрую мысль , но сейчас вынужден: стихи пишут не боги, а люди, не кровью, а пером, не на скрижалях (скрижали давно и окончательно заняты), а на бумаге, и степень отдалённости качества наших c вами опусов от оных Пушкина, Ахматовой, Блока и Цветаевой может быть самой разной. А то, знаете, читать уже тошно и здесь, и на стихире было, отзывы, в том числе и мне, типа: «Ах, душенька, в самую точку!» Или: «Ух ты, как здорово!» Мы же не на хоккейном матче. Человек – существо благодарное и легко откликается на чужой душевный порыв, и никто этому не мешает. Сам не раз говорил авторам: «Спасибо Вам!». Если стихи были безупречные. Но – порыв порывом, а ляп ляпом. Не в одном они флаконе! А читателю предлагают «принять в целом»... Этот однопартийный подход мне не нравится... Балльная система, кстати, единственно возможная на таком сайте, авторов-то очень много, но она свидетельствует, как и всякое голосование, только о мнении большинства. А судьи кто? А времена: «Распни его?». А 30-е годы прошлого века? А развитый до посинения социализм, которому и я, кстати, обязан многим хорошим, но далеко не всем.… А Поэзия как таковая, в конце концов? Читал я и здесь одного-двух авторов, имеющих самый высокий рейтинг. Недурные стихи, грешащие по части простоты произнесения, по части лёгкости и богатства словаря, присущих истинной поэзии, или просто бытовые, заземлённые до уровня повседневного разговора О ХОРОШЕМ И ЧЕСТНОМ, объявляются лучшими – дай Бог успеха и счастья…. И авторы немолодые часто и с багажом изданных сборников. (Смотри мою первую заметку про разработчика Костю.) Тесно стало на Олимпе в последние десятки лет. Но – не стоит толкаться локтями, друзья мои. Олимп на то и Олимп. Там не тесно только тем, кто о нём не думает. Кому всё равно, какой у него рейтинг. Но не всё равно, какое стихотворение он написал, обмакивая перо в некую субстанцию. Кто не кричит: «Аполлон, не толкайся!»
Никто не мешает объявить меня самонадеянным и некомпетентным или поверхностно судящим человеком. Но – словами ПО СУЩЕСТВУ моих несправедливых слов. Не сомневаюсь, что редакция с удовольствием поместит это возражение. Даже обязана будет поместить. Она, редакция, тем и живёт, спит и видит, чтобы люди спорили о поэзии. Ведь это и есть литературный процесс.
С уважением ко всем,
начинающий геодезист Борис Рубежов.