Лежит на столе орудие смерти,
То, что обрывает жизнь.
То, что дает нам силы жить и верить
В новый день, как в судьбы новый лист.
Носятся в голове черти,
Кроме тех, кто душой чист.
Демоны чтоб закричали
От боли тебя в аду видеть.
Но ты отодвинула кинжал.
Он - не помощник!
Кровь минует кинжальную сталь,
Которой он поэт, художник.