Не признаю с закатом встречи,
мне любоваться не резон там,
как Солнце
головой Предтечи
ползёт
по блюду горизонта.
Не признаю,
по жизни,
вечер,
и,
даже если не злословя,
не признаю с закатом встречи
за цвет,
а значит,
запах крови.
За вкус росы
солоноватый…
за паутин седые нити,
за то,
что жизнь идёт к закату,
когда душа
ещё
в зените.