в этом городе нет фонарей
и чтобы написать его весь
мне хватило бы пары дней –
я больше не проживу здесь.
я не Пушкин – писать при свече.
не Есенин – уходить в поля.
не могу запас света ночей
доводить здесь до нуля.
мне ведь негде найти свет.
от свечей только копоть и жар.
как же быть – городской человек…
только город уже очень стар.
он изучен мною до самых глубин.
и я вижу, что он черно-белый.
от окон домов до рекламных витрин
его мне не переделать…
я смогу жить в нем только тогда,
когда увижу яркие краски.
я очнусь, засмеюсь, начну рисовать.
все люди наденут маски.
все закружится в вихре цветов,
разольется людской карнавал.
и никто не услышит слов.
все забудут, кто что искал…
но тогда пойму я, что нужны слова
и оставлю этот праздник цветов.
я уйду от всего, чтоб осталась жива
моя жажда взглядов и слов.
через много-много километров и лет
я устану и остановлюсь.
напишу все слова, соберу ладонями свет
и без прощаний облачком испарюсь…
17.07.2008