Суетятся поэты, толкают стихи
В сборники и альманахи.
А вирши мои слышат лишь петухи,
Куры и вольные птахи.
Идут без меня поэтический слет
И разные семинары.
Талантливый спорит на них народ,
Еще молодой. но бывалый.
Я зрею лишь в собственном тихом соку,
Свою сохраняя пряность.
Как скромный цветок на безвестном лугу,
Почти нереальная данность.