он, в ожидании пароля,
больными буквами грешит,
пустив скитаться три парома
по мутной лоции души.
тоски безудержный поклонник,
адепт лилейный пыльных мук,
на монотонный подоконник
глядит, оплакивая мух…
с утра с тяжёлой головою
бредут к нему: сентябрь, ****ец…
и, то как зверь, они завоют,
то спросят ласково: ты здесь?