«Цыплят по осени считают»,
А осень наш итожит год –
К какому шли мы урожаю,
Растя удачу средь невзгод.
И каждый лист, как календарный,
Срываясь, нам ведет отчет:
«Вот этот день был легендарный,
А этот не прошел зачет…»
Сварливый дворник на рассвете
Сметет «историю» в стога,
Костер на праздничном банкете,
Хвалу за «хлеб» взнесет богам.
И оттого с тоской щемящей
Мы ждем, когда же будет снег,
И с белизны благотворящей
Начнем свой годовой забег.