За рекою в степи засверкал огонек,
Словно в старой печи догорал уголек.
За рекою цыган свою скрипку терзал,
Но моею душой он на скрипке играл.
И пугливые кони,вдруг жалобно ржут,
И холодную воду с опаскою пьют,
И зеленую траву так медленно рвут,
И копытами в землю, как в сердце
Мне бьют...
Но играет цыган, пусть хоть небо падет,
Все равно, все равно он растопит в ней лед.
И улыбку ее он заслужит в ночи,
А объятья ее, как огонь горячи.
Он так нежно играл, он, конечно, хитер,
И степная трава для него, что ковер.
Отчего же на этом, своем берегу
Я такой же огонь развести не могу!
Может, нету любви, может, нету коней,
Может, нету красивой рубахи на мне,
Или с книгой старинной утерян покой,
Или там за рекой голос слышится твой...
И пугливые кони, вдруг жалобно ржут,
И холодную воду с опаскою пьют,
И зеленую траву так медленно рвут,
И копытами в землю, как в сердце
Мне бьют...