Он играл ей на скрипке,
На диджериду
И даже на псалтири.
Когда ей было зябко,
Говорил ей - приду,
А она улыблась всё шире.
Как он за ней ухаживал:
Он писал ей сонеты
И пел под окном,
А она в него чем-то кидалась.
Говорил ей: "Что это?
Придет управдом,
Потерпи хотя б самую малость,
И я влезу к тебе на балкон..."
От таких от речей полетели горшки,
Полетели бы, кстати, и блюдца
На втором этаже с расстоянья руки...
Но достаточно лишь улыбнуться
Было нашему музыканту...
Но бежал по траве через двор, через сад...
(На балкон?! Что за стыд и за наглость?)
И на следующий день не казался.
А она говорила: "Ну где этот гад,
Что безудержно так улыбался?"
А потом как-то раз приглашенье в кино,
А потом он сыграл ей на скрипке.
"Дорогая моя, а не всё ли равно..."
"Все равно, только звуки так зыбки..."
"Ну, не плачь, ну, не плачь, это грустный мотив..."
"Я не плачу, мне глупо и сладко..."
И она о тоске о своей позабыв,
Начинала плясать! Вот повадки!
А потом говорит: "Выходи за меня!
Я тебе и на свадьбе сыграю!"
"Ты смешной и рассеянный, ладно уж, да!" -
Отвечала она, не моргая.
Он играл ей на скрипке,
На диджериду
И даже на псалтири.
Когда ей было зябко,
Говорил ей - приду,
А она улыблась всё шире.
Кц июн 2008