Господи, ты не даешь стихов
Оттого, что я так горделива стала.
Накупила, может быть, духов
Или шмоток, что мне, право, мало?
А сейчас родится стих-урод,
Субъективный, автором наполнен.
Автор всхлипнет, тяжко побредет
Прочь из улиц, дальше, там, где полон,
Там, где полон мир травы густой.
Там где в полюшке он, в небо глядя, ляжет...
Слово! Дай расстанемся с тобой.
Слово перестанет быть бумажным...
Июль 2008