Один был детский врач ,
Живущий с детскою мечтой.
Ах почему он не скрипач?
Играл бы он с такой душой...
Или мольберт опять достать,
Чтоб краски разные смешать,
И ухватившись за воздушный шар,
Взлететь... и облака поцеловать...
И детская душа у детского врача
От счастья прыгала, когда
Тот мальчик снова скрипку поднимал,
Которому он в пять утра,
Склонившиь, щечкам краски придавал.
И шел домой тот детский врач,
Чтобы чуть-чуть поспать и вновь мечтать,
Что детский смех в палате разольется,
Кокда его воздушный шар
Вновь к облакам взовьется...