Что я знаю о городе этом,
Где живу с незапамятных лет?
Здесь несчастье — считаться поэтом,
Если ты в самом деле поэт…
Много шума, пылищи поменьше,
Как нигде, во дворах зелено.
И большое количество женщин,
И в большом дефиците виною
В ресторане — продажная радость
Под продажную музыку пьёт.
Проститутка, презревши парадность,
В туалете привычно блюёт.
Сутенёру в углу под сурдинку
Рэкитёр предъявляет чета.
Золотую найдя серединку,
Пьёт богатство и пьёт нищета.
Возле входа милиционеры
Заждались, а клиент не спешит,
Пьёт без страха, без веры, без меры —
Он душманскою пулей прошит…
А в кустах дед валяется пьяный,
Но его не заметит никто.
Волосами зарос, как бурьяном,
И на нём цвета грязи пальто.
В тёмном сквере целуются смачно,
Скверных слов во дворе не слыхать.
Я до дома добрался удачно,
Снизойди ж на меня, благодать!
(1992)