Я псих.
Это все осень своим листопадом,
которого нету. Но только не в капле
дождя, что крыше прозрачного дома,
которого нету в наших скитаньях
от ели к березе.
И дым атмосферы табачный сжигает
мне лица твои, но, что ж, не досадно,
что стержень не крошится в срубленной бане...
я-псих, да,я знаю. и это важно.
И та же занозная, вглубь откровенная,
немного уставшая капля...
усевшись на белом листе,
стремится печально к своей пустоте..