Мой счетчик на нуле который год.
Таблетками ссыпаю бесконечность
В секундомер, но от любви не лечит
То время, что поверх меня идет.
Наступит осень /левою ногой/
На тень деревьев, заломивших ветви.
В предзимье уходя из послелетья,
Кровоточит утраченной строкой
Кленовый лист на ливневом одре,
И падают с календаря недели.
А ты… При чем тут ты? И в самом деле:
При чем тут ты, коль речь о сентябре
И серебре рассыпавшихся букв,
О звуках, дотянувшихся до фразы,
О сумме, превращающейся в разность,
О праздности осиротевших рук…
Ты – ни при чем. И будет все равно
Нулю. Как будто вычистили город
Предпраздничный. Листвы опавшей ворох
Сгорит.
И в полночь станет ноль луной.