Иное дерево,
Отбросив листьев крону,
Становится загадочнее и стройней.
Другое же стыдится веток наготы,
Той страсти,
Что под корой сокрыта до поры.
А мне милей отростки глубины земли,
Что, сбросив листья,
Обнажаются, как нерв,
Натянутый до звона.
Не потому ли,
Что в душе моей звучит мелодия
Натянутого нерва,
Готового сорваться по весне?
И я готова
Поражение свое прикрыть
Густым туманом
Или никому не слышным словом...