В потьмах рисую облик твой:
Далекая моя, Забытая...
Всплывает жаркий шепот:
"Мой! Ты только мой!"
Расщелина души моей, осколок в ране сердца, боль прожитых дней,
Забвение - та малость, что прошу у ангелов и бесов,
Проснуться бы! Но и не сплю...
Умчаться б прочь, но силы покидают тело!
И от тебя порой не убежишь...
Как призрак... в воздухе ночном как дым... лишь очертания...
Несмелые наброски...
Забытая моя! Далекая... Убитая...
Разорванная пулей в толчее безспешных лет,
Родная, милая моя,
Поросшая травой,
Укрывшаяся толстым слоем пыли,
Мной преданная сотни тысяч раз,
И даже в памяти о том, что мы когда-то были,
Всплывает гнусным голоском пища:
"В ней просто силы не нашлось простить тебя..."
В потьмах рисую облик твой,
Далекая моя, Забытая...
И не прощенный призраком твоим,
Скиталец по дорогам лунным,
Увижу свет в конце...
В конце пути...
А там и ты!
Родная и далекая, забытая без сил...
И не простишь...
В потьмах рисую образ твой...
В иконостас моей души...