Под псовый хриплый заоконный лай
Налью в стакан старухиного зелья,
Крыльцо, калитка, улица, сарай...
И с неба осень, и душа с похмелья...
Пишу стихи нетвёрдою рукой,
Зевну, проваливаясь в безнадёгу,
И, всхлипнув, помолюсь заупокой,
Хоть и давно уже не верю богу.
Но сменит осень снега круговерть,
А там весна ручьём засеребрится,
И, матерясь, уйдёт старуха-смерть,
Пообещав под осень возвратиться.