Не смею называть себя поэтом.
Я ничего ещё не написал.
Весенние рассветы не воспеты,
И не согреты юные сердца.
Моя любовь томительно и остро
Ещё не возгорается в строфах,
И не рыдает девочка-подросток,
От жгучей правды моего стиха.
Блистательными подвигами рыцарь
Не восхищает благородных дам,
И не летит лихая колесница
Сквозь пыль и пламя к розовым мечтам.
Не сломлен враг. В атаку взвод не поднят.
Не сказано про горы и моря.
Пророчеств нет. И ангелов господних
Не окрыляет проповедь моя.
Святая радость сопереживаний
Ещё не исцеляет ваших душ.
Ни тёмных тайн, ни сокровенных знаний
Я у миров незримых не краду.
Не мрут от угрызения злодеи,
И не расстроен замысел теней,
Но строки будущих произведений,
Зовут к перу всё строже, всё нежней.
Ещё вдохнёт народ глоток свободы,
Ещё поднимет песню к небесам.
Простите меня, грешного! Сегодня
Я ничего ещё не написал.